Опять сквозит в тебе просроченный февраль
и набухают нёбом города и числа.
В глухой четверг загугли свой косарь:
ты выбрал быть цветком по накопленью смыслов.
Опять скрипит потёртая тетрадь
и город напоёт тебе нирвану.
Нас не найдут за письменным столом.
Воруем мы для ничего и для всего.
Мы – клептоманы.
Вот черновик лежит, и он вмещает всё.
Вот человек лежит, в него струится текст.
Вот чистовик лежит, он излучает снег.
Сгребай, my friend.
Март – обречен.
Цветок – отравлен